éditions sauvages

  Voies d’eau   Le vent a forci. Quand je suis ressorti, ai senti immédiatement les lames d'air abrasif lacérant la peau de mon visage. Happé par les bourrasques, suis descendu en équilibre précaire la pente douce qui nous sépare de la resserre. Une vingtaine de mètres à peine. Le sentier est glissant et le faux plat en contrebas, inondé. L'eau rentre dans mes bottes. Sensation de froid juste en dessous des genoux. Il faut faire coulisser la lourde porte en bois. La lampe bleue étanche tombe. Je retrousse ma manche et la reprends. Ai entrouvert afin de pouvoir entrer. Obscurité. J'allume la baladeuse. Même si elle fonctionne encore, son faisceau éclaire à peine plus loin que devant soi. J’avais perdu le souvenir du tapis récupéré quelques mois plus tôt ; orient rouge sur la dalle de ciment brut. Les motifs géométriques sont déformés par le mouvement de l'eau. Du sable s'est déposé en certains endroits. Contact à peine spongieux. J'entends un flux continu. Cela n

  La fin du monde Qu'y a-t-il à en dire si ce n'est qu’il apparaît dressé dans la diagonale d’une toile d’un mètre quatre-vingt de large sur deux mètres cinquante de haut  comme puissamment détaillé. Selon le peintre, cela représente le terme du monde. Il y a ambiguïté dans l’image. On joue sur la matière et l’aspect construit du membre. Les apparentes coulures de rouille et l’usure du temps font vivre le béton armé, tandis que des graffitis, comme inscrits à la bombe de spray vif, l’enlumine. Ecrit dessus dans la longueur en lettre de sang: FASCINATION. Aurelius semble content. À gauche, il a formé en arrondi les lettres du mot : VIE ; à droite : LIE. Dans les cordages enroulés titubent des personnages comme réduits à la taille d’insectes et liés entre eux par une chaîne. En arrière-plan, on voit les brumes qui flottent sur le port. Avec l'échelle, cela donne : A vie lie. Aurelius dit : –    Il y a des panneaux de plexis transparents dans la remise. Avec ce déluge, i

  Scène Le lendemain, la pluie s'est arrêtée autour des neuf heures. Aurelius a poursuivi l'achèvement de sa dernière œuvre. Philippe est sorti s'en fumer une dehors. L'ai rejoint. On a cherché des cailloux plats sur le promontoire pour faire des ricochets. –    Tu crois vraiment que l'eau va redescendre que j'ai demandé. –    Je n'en sais rien. En tout cas, ce ne sera plus comme avant. Ici, il faudra tout reprendre à zéro. Regarde les cercles à la surface. Han ! ... 3, 4, 5, 6 et le septième, tu l'as vu ? Tu l’as vu ? Il ajoute en souriant étrangement : –    Se peut-il que tu réussisses à faire mieux ? Je dis : –    Il faut que j'en trouve un avec le poids suffisant pour ma main. Me suis baissé examinant les galets plats à mes pieds. J’ai choisi. –    Mon vieux, tiens regarde ! Aspiré un grand coup, puis ai lancé sèchement de toute la force de mon bras droit le caillou blanc, quitte à me déboîter l'épaule. Il n’a pas rebond

  La vie en beige   Aurelius esquisse un sourire de biais. Nous rentrons à peine. Je me rapproche du poste et tends l'oreille. Timbre suave qui réchauffe. Le sang andin coule au-delà de ce chant. Derrière la mélopée grave, il y a le rythme aérien des tambours accompagnant les souffles rauques de flûtes de là-bas. Un vieil enregistrement. On annonce son nom : Mercedes Sosa. J'écoute sans penser à autre chose. Machinalement je joins mes mains en forme de prière pour dire la beauté du chant. Puis c'est la fin. –     Tu déconnes, reprend Aurelius en grommelant. Rends-toi compte, ce sont les poissons et les algues qui donnent tout son sens à l'océan. On ne peut à tort et à travers inquiéter les symboles comme si cela ne changeait rien. Son regard percute le mien. –     Vous rentrez tard, dit Val statufié par la pose; Carmen a pleuré. Philippe a le nez plongé dans le buffet. Il empile les paquets de biscuits qui jonchent le banc. Comme il nous a entendu arriver,

  Sexe   Nous en sommes au cinquante-septième jour de pluie, sans discontinuer.   Les arbres au loin baignent dans l'étendue d'eau. Les touffes des bosquets semblent reposer à la surface comme de grandes plantes marines. Il est vrai que le terrain sur lequel les baraquements d'entrée ont été construits surplombe légèrement les champs et les landes de la région. Mais dans quelques jours, si cela continue, le niveau de l'eau atteindra les premiers rondins de la paroi sud du caravansérail. Avons rapproché la barque. Me suis échiné à écoper son large ventre.     *       *       *   Les jours défilent. L'eau monte imperceptiblement. A la radio, on ne cesse d'évoquer ces pluies interminables. Des déserteurs ou dissidents et d’autres, les serviles de l’État au discours rutilant contrariés par quelque philosophe maussade et même des gens humbles s'étendent sur le sujet. Ils en parlent comme s'ils n'avaient rien sur le feu. Ils s'écouten

La boulangerie   Un petit gars à l’allure débonnaire m'a servi. Il peut bien avoir seize ans. –    Z'êtes en vacances ? A cause de la montée des eaux, s'entend... On en voit plein ces temps-ci. Des gens de partout. Des touristes du déluge, que je dis. Y viennent des villes du Sud. Y a même des étrangers de couleur. La curiosité sans doute… –    Non, je travaille dans la région depuis plusieurs mois. D'habitude, mes amis s'approvisionnent au village de T au bord de l'océan. –    Faut dire, autant d'eau, paraît que c'est un record. Faudra partir. Le vieux a dit : " On sera les derniers, c'est pas les Jakusis qu'on s'est avisé de voter qui paient les traites du mois. On quittera le bateau quand y aura plus de rats pour bouffer les miettes ". Enfin, c'est pas pour vous que je le dis... Il m'a tendu les trois livres de pain que j'avais désigné. Diverses sortes de farines et de formes encore éparses jonchent les rayons de bois

  Écho médiatique Il doit bien être trois heures de l’après-midi. Me suis arrêté au café à l'entrée d'un hameau au nom improbable. Des villageois commentent les mesures qui vont être prises sous peu par les autorités du district. Un gars à la mine burinée et à la barbe poivre et sel opine. Une jeune femme lit. A peine m'a-t-elle vu entrer qu'elle me demande du feu. En même temps, elle pose son livre plaçant à l'intérieur ses lunettes pour garder la page. Dans une arrière-salle ouverte, la télévision allumée. A l’écran, un présentateur gominé gris à l'embonpoint vaguement arrêté sert des histoires gommeuses à une kyrielle de chérubins déguisés en poupée. Ces images semblent aujourd'hui n'accrocher le regard de personne. Mes mains meurtries par le froid mouillé du dehors cherchent dans une poche du sac le briquet. Impression contrastée de sécheresse sur la peau. Lorsque j'ai voulu allumer, mes doigts gourds n'allaient pas assez vite. Ai essayé d