éditions sauvages

P ar passion pour la lecture, nous partageons en ligne des extraits de nos livres. Vous trouverez plus bas un extrait de "Ils nous ont volé les étoiles" par E. W. GAB.  " De retour chez moi le soir, je me mis à la corvée vaisselle. J’étais, je crois, la seule de tout mon entourage à ne pas posséder un lave-vaisselle. Mais ça ne me contrariait pas outre mesure. J’avais fait de cette corvée un moment de détente. Tasses, assiettes, casseroles, couverts, plus ou moins collants, passaient en ordre aléatoire entre mes doigts routinés. J’en profitais pour regarder depuis la fenêtre ma paisible terrasse et mon paisible voisinage. La vieille camionnette déglinguée était toujours parquée dans son coin, mais privée de ses guirlandes de lumières, qui lui donnaient une allure féérique, elle ressemblait à ce qu’elle était en réalité : une vieille carcasse de camionnette. Le voisin aurait pu au moins faire l’effort de l’orner de pots de fleurs, grommelais-je de mauvaise foi. Déprime.

  "Voici maintenant trois semaines que fut enterré un certain Cornelius Spiegel. Sans cérémonie, ce n’était pas prévu par la procédure ni souhaité par aucune autorité. Ni amis, ni famille, j’étais seul présent, au nom du service. Le corps fut mis en terre par deux employés en bleu de travail dont le plus âgé n’arrêtait pas de chiquer. Une chique noire bon marché que l’on trouve dans les bistrots des ports. J’en déduisis qu’il devait être ancien marin ou employé de chantier maritime. Ma capacité de déduction m’étonnera toujours. Un crachin venu de la mer soufflait sur ce cimetière de province non loin du camp de Peltenburg. Après avoir descendu le cercueil en sapin, le vieux a balancé sa chique dans la tombe. Ils se sont reposés un instant, les mains sur leurs pelles, me regardant comme si j’allais prononcer une bénédiction. Moi bénir cette pustule ? J’ai toussé et ils se sont mis à remplir la fosse à coup de grosses pelletées d’une terre collante, une sorte de tourbe foncée qui se

Le premier extrait a été publié plus tôt. Il se trouve là Aujourd'hui on vous invite à découvrir la fin : "Afin que les touristes puissent admirer le moindre détail de ce cachot, les conservateurs du petit musée y avaient placé tout au fond une petite lampe orange. Les pieds au bord du grillage, le visage penché en avant, je fus soudainement saisi d’un étrange vertige. J’eus le sentiment de glisser et de glisser encore, et d’être tout à coup recroquevillé là-bas. En regardant vers le haut, j’entrevoyais à peine des visages inconnus scrutant dans les ténèbres. Je fus habité alors par la frayeur et le désespoir ressentis jadis, il y a si longtemps, si longtemps, par un jeune voleur maladroit. La terrible solitude de cette prison brisait son âme autant que les tortures avaient brisé ses membres. Je ressentais une détresse immense et l’agonie de ce corps qui luttait pour sa survie dans l’attente de son jugement. Son râle ne parvenait pas aux gardiens murés

"Nos pas résonnaient sur les pavés brun-roux des ruelles étroites, leur écho glissant le long des murs inclinés des maisons médiévales. Mon appareil photo n’arrêtait pas de crépiter, fasciné par chaque enseigne, chaque détail d’un temps qui fut. Au détour d’une ruelle, une enseigne couverte de mousse nous a intriguée. Elle indiquait la Tour des voleurs. Une flèche maladroite pointait vers le fond d’une impasse. Nous avons cédé sans hésiter à la curiosité. Bientôt se dressa devant nous une petite construction en mauvais état, tout en bois et pierre. Un musée. Pour y accéder, il fallait grimper un étroit escalier aux marches déglinguées, si étroit que je ne pus que m’imaginer que nous avancions vers un suggestif repaire de bandits d’antan qui avaient bien pris leurs précautions pour ne pas se faire surprendre. Je me figurais déjà un antre obscur où la fumée épaisse s’échappant de lampes à huile voilait des visages aux traits cruels taillés dans la pierre du cynisme, c

Confiné.e.s chez nous, concilions littérature et manger sain. Par contre, nous vous déconseillons fortement de vous conduire comme John Doe  "J’étudiais mon nouveau client à la dérobée, l’incrédulité la disputant à la curiosité. -             Donc, si je récapitule, vous avez pénétré dans la suite du The Depot Renaissance Minneapolis Hôtel, au 225 3rd Avenue South, occupée par M. Lee Gallager, star du rock, en son absence. Vous avez attendu patiemment son retour, tard dans la nuit. Dès son arrivée, vous avez dirigé une arme à feu dans sa direction. -             Oui, mais il s’agissait d’un faux pistolet. Il m’avait interrompu avec courtoisie, mais en me parlant comme le ferait un enseignant pointilleux s’adressant à un élève un peu dissipé, avec patience et détermination. -             … une arme factice et vous lui avez demandé de se dénuder complètement. Vous aviez préparé une corbeille de fruits… -             Des fruits frais. Il y avait des pommes, des noi

Confiné.e.s chez nous, concilions littérature et cuisine avec cette recette de E. W. GAB. auteur.e de "Ils nous ont volé les étoiles" extrait p. 223 "Midi avait déjà bien sonné, et je m’hâtai vers ma voiture. Puisque j’avais résolu de ne rien prévoir pour l’après-midi, j’avais laissé tomber mes éternelles penne all’arrabbiata pour me lancer dans quelque chose de plus élaboré : des bruschette . La recette, que j’affectionnais particulièrement, était simple à réaliser et ne prenait pas un temps excessif ; je l’appréciais ainsi d’autant plus que je n’aimais plus trop cuisiner. Elle permettait aussi d’utiliser le pain un peu passé, dont il fallait découper quelques tranches, les enduire d’huile d’olive, les parsemer d’ail coupé très finement, y déposer une tomate découpée en rondelles assaisonnées de sel et poivre, y ajouter des feuilles de basilic et des tranches de mozzarella, le tout au four quelques minutes à une température de 200 degrés Celsius. J’avais